Il est si difficile d’oublier qui l'on est.
Il est si compliqué de vivre dans le concret.
Quoi de plus simple au fond, que d’inventer une vie
Et se laisser aller au grès de ses envies.
Ecrire pour moi, je crois, c’est un peu m’évader
J’ai besoin de ma plume pour pouvoir exulter.
Ma soif de tous ces mots qui me font exister,
Me font écrire encore et toujours sans tricher.
Un jour peut-être enfin, je vivrai cette vie
Que j’ai imaginé jour et nuit sans répit.
Mais pour tromper l’attente, je vous crie mon dépit,
Et me noie sous ces vers quelques fois tristes et gris.
Alors si vous pensez qu’une certaine ambition
Se cache derrière ces lignes que j’écris sans façons
Ne vous m’éprenez pas, elles sont ma seule raison
De vivre dans ce monde dépourvu de passion.
J’avais rêvé si fort d’amour et de folie
Que ma petite vie semble vide, rétrécie,
Pour survivre s'il me faut à jamais me mentir
Je joue avec les mots et continue d’écrire.
Voilà la vérité sur mon choix d’exutoire
Car ma vie insipide, lisse comme un miroir
Ne suffira jamais à combler mes envies,
Mais je suis, je le sais, ma plus pire ennemie.
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